她强行辩解，但气势已经弱了。

“成，抒发情绪。”何雨柱从善如流，指了指她手里的乐谱，

“音乐学院的？大晚上跑这儿对谱子，够用功的。”

“要你……”姑娘习惯性地想顶嘴，话到嘴边又咽了回去，改成了，

“嗯。有点问题没想通，出来走走。”她顿了顿，狐疑地看他，“你懂这个？”

“不懂。”何雨柱实话实说，“但看你刚才那样，像是被这纸上的蝌蚪欺负了。”

“你！”姑娘被他这奇怪的比喻弄得哭笑不得，瞪着他，可眼里那点戒备和烦躁不知不觉散了。

她上下打量他，目光落在他洗旧的工装上，“你是……本地工人？”

“北边来的，轧钢厂。来上海参加个汇演。”何雨柱说。他发现自己挺乐意跟她多说几句。

“汇演？你？”姑娘眼睛微微睁大，毫不掩饰她的意外，“你演什么？总不会是唱歌吧？”

“巧了，就是唱歌。”

“唱什么？”她追问，好奇心完全被勾起来了。

“《东方之珠》。自己瞎写的，写上海的。”

姑娘沉默了，看着他，眼神变得探究。江风吹起她额前的碎发，她也没去捋。“唱两句。”

她说，不是请求，更像是个带着挑战的指令，眼睛亮亮地盯着他。

何雨柱这次没犹豫。他看着她的眼睛，清了清嗓子，开口唱了《东方之珠》的主歌部分。

声音不高，但在这寂静的江边，一字一句，清晰入耳。

他唱的时候，一直看着她的反应。

起初她脸上还是那种挑剔的、准备挑刺的表情。

但很快，那表情慢慢变了。她的眉头松开了，嘴唇微微张开，眼神里的光芒从审视变成了专注。

她甚至无意识地往前倾了倾身子。

何雨柱唱完了。余音散在江风里。

两人之间安静了几秒。只有江水拍岸。

“这歌……”姑娘开口，声音有点轻，不像刚才那么冲了，“你写的？”

“词改了点，曲基本是。”

“你……”她看着他，像是第一次认识他，目光在他朴素的工装和淡定的脸上来回移动，似乎想找出这两者之间矛盾又和谐的联系。

“你真是轧钢厂的工人？不是……文艺队的？”

“食堂，炊事员。烧大锅菜的。”何雨柱说得更具体，看着她脸上难以置信的表情，心里那点异样的感觉更浓了。

他就想看她这表情。

“炊事员……”她喃喃重复，随即摇了摇头，像是要把这个荒谬的搭配甩出去，可眼睛却更亮了，那是一种发现宝藏般的兴奋，

“这歌……后天演出？在文化宫？”

“嗯。”

她又沉默了，抱着乐谱，手指无意识地摩挲着纸张边缘。

她抬起头，江对岸稀疏的灯火映在她眼睛里。

“喂，炊事员。”她忽然叫他，语气又恢复了那种有点冲的劲儿，但细听之下，少了刺，多了点别的。

“嗯？”

“后天，”她看着江面，侧脸线条在夜色里显得柔和了些，

“好好唱。别……别浪费了这歌。”

她说完，迅速瞥了他一眼，像是怕他看出什么，立刻又补了一句，下巴抬得老高：

“我可不是夸你，我就是觉得……这调子还行。”

何雨柱笑了。

这回是真笑出了声。他心里那点被撞到的感觉，此刻满满涨涨的，又酸又软，还有点甜。

他知道这是什么。活了这么久，两辈子，头一回这么清楚。

“成。”他应道，声音带着自己都没察觉的温和，“冲你这句话，我也得好好唱。”

姑娘似乎被他这直白的回应弄得有点措手不及，耳朵尖又红了。

她没再说什么，抱着文件袋，转身就走。走了几步，又停下，没回头，声音飘过来：

“路上黑，你……也早点回去。”

说完，她几乎是小跑着离开了，脚步声在碎石路上显得有些凌乱。

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