‘20240802·星期五·18：10·出租屋·多云·33c’

连着干了两个礼拜的三份工循环，身体已经形成了某种麻木的惯性。

每天凌晨四点到八点快递站，九点到五点工地，晚上十点到两点网吧。

中间的空档就是回家吃饭、检查苏青青的数学作业、睡三到四个小时。

日子像流水线上的产品，一件接一件往前走，长得都一样。

今天工地提前收工了，工头说下午有雷阵雨不让上架。

我骑车回来的时候刚过六点，天还亮着但云压得很低，空气里有那种暴风雨前闷得人喘不上气的黏腻。

钥匙插进锁孔转了一圈，门开了。

屋里没人。

灶台干干净净的，没有做饭的痕迹。

水池里没有泡着的碗碟。

餐桌上放着一张字条，她的字：“妈去菜市场了，晚点回来。饭在冰箱里你自己热。”

冰箱里有昨天剩的半碗粥和两个馒头。

我看了一眼手机，六点十分。建设路菜市场五点就收摊了。

拨了她的手机。响了八声没人接。

又拨了一次。第三声的时候接了。

“宝儿？”背景里有碗碟碰撞的声音，还有人说话的嘈杂，不像菜市场的露天摊位，更像室内。

“你在哪儿？”

“菜市场啊。”

“菜市场五点就关了。”

电话那头安静了一秒。碗碟声还在继续。

“……妈在路上碰到了一个卖水果的，多逛了一会儿。”

她在说谎。我妈说谎的时候有个习惯，停顿之后的第一个字会拖长半拍。

“妈”那个字拖了明显不正常的长度。

“你到底在哪儿。”

又沉默了两秒。背景里一个男人的声音喊了一句什么，听不清内容，但语气像是催促。

“妈一会儿就回来，你先吃饭。”

啪。挂了。

我站在厨房里，攥着手机。屏幕上显示通话时长四十三秒。

她挂我电话。她从来不挂我电话。

出门。

下楼。

自行车。

建设路往东骑，菜市场方向。

六月初的傍晚天还亮着但云越来越厚，风裹着土腥味灌进领口。

六月初的傍晚天还亮着但云越来越厚，风裹着土腥味灌进领口。

骑了三分钟到菜市场，铁皮棚子底下空荡荡的，摊位都收了，地上留着烂菜叶子和鱼鳞。

不在这里。

背景里的碗碟声和男人的催促声。室内。餐馆。

建设路上的餐馆从菜市场往东排了一溜儿，夫妻小炒、兰州拉面、沙县小吃、川菜馆子、烧烤摊。我一家一家往过看。

第四家。

川味小馆子，门面不大，油腻腻的玻璃门上贴着“招聘服务员”的红纸。

透过玻璃往里看，七八张桌子坐了大半，油烟味和辣椒味混在一起飘出来。

后厨方向有一个穿围裙的身影端着两碗面走出来。

头发扎成高马尾，露出后颈一截白嫩的皮肤。

深蓝色t恤扎进围裙里，围裙系在腰上勒出一条细线，上面的布料被胸部撑出两个鼓鼓的包，下面的围裙布从腰部垂到膝盖上方。

她端着两碗面往三号桌走，步子沉稳，放碗的动作利索。

放下碗的时候弯了一下腰，领口往前坠了一截，我不需要看就知道从那个角度能看到什么。

三号桌坐着两个男人。其中一个的目光从碗里移到了她弯腰时的领口方向，停了一秒。

我推开了玻璃门。

门上的风铃叮当响了一声。她端着空托盘往回走，经过门口的时候余光扫到了我。

整个人僵了。

托盘差点从手里滑下去，她赶紧收紧了五根手指攥住了边缘。嘴唇张开又闭上，脸上的血色在两秒内退干净了。